Ô toi, mon ange, qui m’abandonnait
À l’aube de l’âge qui ne sait
Ni comment vivre, ni comment aimer.
Toi qui revient, à l’heure de grâce, me hanter.

Toi, mon ange qui, sur mon cœur, s’est penché,
Une nuit d’encre annonçant la rosée.
Toi qui, devant la lune, m’a chuchoté
Qu’au lendemain, je devais enfanter.

Toi, mon ange qui, dans mon âme a chanté
Que le fruit de notre arbre m’attendait.
Par ce doux rêve que tu m’as soufflé,
Je revois les images qui m’ont bouleversé.

Une fleur éclose, bourgeon nouveau-né,
Ma peur qui s’oppose, farouche et dressée,
Puis s’évanouit devant le bonheur insensé,
Qu’un jour, une vie viendra me combler.

D’où je regarde, je n’ai plus de part ombragée.
Mon noir s’est dissout au fil des années.
La vois-tu donc, mon ange, l’étincelle des fées
Répandre en moi la lueur des vœux exaucés ?

Toi, mon ange, depuis le début, qui savait
Que l’on n’obtient rien de moi, ni par le fouet,
Ni par les “il faut” ou la “normalité”,
Qu’à l’horloge impatiente, je tends mon épée.

Toi, mon ange qui, depuis l’aube, me connait,
Tu as su me laisser grandir dans ma vérité.
Tu m’as laissé crier, rire et pleurer,
Pour finalement revenir me confier un secret.

Je t’ai écouté, mon guide bien-aimé.
Je chante ton retour d’une nuit étoilée.
Ta litanie, au-delà du ciel, qui m’a emportée
Rejoindre le rêve qui décidément me manquait.

Ô toi, mon ange, m’aurais-tu donc sauvé…

Dido,
Août 2011

Où est donc passé mon ange,
Mort depuis des années,
Et qui jamais ne se venge,
De l’avoir un jour tué.

Où est passé mon ange,
Mon bourreau, mon idole, mon allié,
Qui fit une nuit son échange
Contre mon atroce médiocrité.

Où est passé mon ange,
Tantôt chien, tantôt loup,
Qui plus jamais ne me dérange
De ses ordonnances ou de ses coups.

Où se cache mon ange,
Cette parole, ce complice,
Chuchotant à mon âme des louanges,
Pour que jamais le noir de s’y enlise.

Où est passé mon ange ?
Lui aurais-je donc prié de se taire ?
O tristesse, qu’entends-je ?
Arrosez-moi d’indigence, que je m’y enterre !

Qu’ai-je donc fais de mon ange,
Que j’en recueille les cendres,
Pour les confier aux mésanges
Et ne jamais les leur reprendre…

Dido
2004

Que m’a-t-elle donc laissé
La verve qui, jadis me houspillait
Que l’argent, c’est pour les cons,
Que la vie, c’est pas qu’le pognon ?

Où est passé ce refrain,
La chanson qui faisait mon pain
Et tenait place dans ma tête,
Exultant sa rage jusqu’aux miettes ?

Je le voyais mon avenir,
Sans requins ni fakir.
Que d’amour et d’eau fraîche,
Que de coeurs et de flèches.

Aujourd’hui, j’ai le costume, j’ai le posthume,
J’ai la liasse, j’ai le bitume,
J’ai l’auto, j’ai la maison,
J’ai toutes ces heures où j’me sens con.

Du coup je veux et je dépense.
Alors j’ai et j’me dépense
Dans ce système qui m’dépasse,
Dans cette vie qui m’trépasse.

Je ne vois plus, je ne sens plus.
Je n’ai plus d’jus, qui l’aurait cru.
Certainement pas le moi d’autrefois,
Que j’ai trahi comme un judas.

Aujourd’hui, je piétine les flocons
Et les fleurs, c’que j’peux être con !
J’me fous bien du sort des autres,
Tant qu’à la fin ça me rapporte.

J’ai oublié ce que j’étais.
Je me suis laissé embobiner
Par les pubs, les affiches,
La télé puis les pastiches.

J’avance dans la boue
De mon erreur, de mes sous-sous.
Je suis superficiel
Mais je m’en vais prier le ciel.

Je n’entends plus mais je veux plus.
Je suis aveugle et pas Crésus.
J’ai peut-être raté ma vie,
J’ai contracté trop de crédits.

La nature et la planète,
Tout ce bordel qui m’prend la tête !
Moi je veux des objets,
Moi je veux posséder.

Je ne sais plus réfléchir,
C’est trop d’effort à fournir.
Je veux le portable et le Mcdo,
J’m'en fous du reste, j’en ai plein l’dos !

Le bonheur, pour quoi faire ?
Quelques zéros, ça f’ra l’affaire.
J’ai vendu mon âme, c’est trop tard.
Oubliez-moi, tas de cafards.

Dido
13 janvier 2011

Suite de la vidéo de Mr Mondialisation “Le travail, pourquoi ?” :

Autre lien de Mr Mondialisation “Nouvel ordre mondial” :

Un jour, j’ai dit à un puissant :
“La gloire est bien menue quand on ne prend
Ni le temps de voir ni le temps de rire.
Elle expire quand du rien l’on s’inspire.”

Il m’a répondu : “mon être entier te défie
De ne jamais oublier le sel de la vie,
De ne jamais cracher sur injustices et peine,
Quand, de toutes tes heures la rage fut reine.”

Un jour, j’ai dit à la nature :
“Ta seule beauté est ton armure.
Nous finirons par craindre tes lendemains,
Nous apprendrons à lire notre destin.”

Elle m’a répondu : “vous, êtres perdus
Ignorez la valeur du temps échu.
Vous vivez en hâte et jamais ne saisissez.
L’heure venue, je n’aurai de pitié.”

Un jour, j’ai dit à mon tourment :
“Cesse donc d’empiéter sur mon couchant.
Va noircir un autre tableau,
Libère mon ardoise, que j’y vois à nouveau.”

Il m’a répondu : “je suis bienséant,
Je viens là où l’on m’invite. Ce faisant,
Décide toi-même de ton chemin. Et bien ?
Auras-tu le pas léger ou sibyllin ?”

Un jour, j’ai dit à un tueur :
“D’où vient cette démence enfantant ta fureur ?
À l’orée de ton âme n’ourdit donc pas ta conscience
Que le temps pour toi n’aura pas de clémence ?”

Il m’a répondu : “à quel avenir me vouer,
Quand, sur le lac des heures, je ne suis que ricochet.
Les jours vous engloutissent, moi je les survole,
Car toutes vos bonnes règles, moi, je les viole.”

Un jour, j’ai dit à un vieillard : “
Qu’espères-tu à veiller si tard ?
La vie ne t’offrira plus sa vigueur
Ni l’amour ses élans du coeur.”

Il m’a répondu : “est-ce par mes sillons
Que tes yeux m’envoient ce chardon ?
Sur ma peau le temps a jeté l’ancre.
Mais dans mon coeur, la vie coule encore son encre.”

Un jour, je dirai à mon enfant :
“De toute part, écoute et apprend.
Le temps n’a d’aloi que dans nos actes.
Que les tiens aient toujours le plus bel impact.”

Il me répondra : “je m’empare du soleil levant.
Ma vie n’a pas encore tissé sa toile, cependant,
Il est dores et déjà une vérité :
L’homme que je suis ne sera jamais parfait.”

Dido
début 2010

Un souffle, une ombre,
Un jour qui se termine.
Là, sous le ciel sombre
Rampe l’ignoble vermine.

L’humain a faim.
Il erre, il flaire.
Lui, le dernier vilain
À la main de fer.

Moi et mes frères,
Nous poursuivons sa trace.
Qu’il savoure donc son hier.
Qu’il pleure donc sur sa race.

Je le vois, je la sens.
Son odeur de pâture.
L’haleine du gibier. Le relent.
Il peine, il sue. Le parjure.

Il nous a vu. Avant de courir.
Le plus grand prédateur
Sait qu’il va mourir.
Sous notre assaut. La lame de nos dents.

Nous sommes derrière lui.
Il le sait. Il beugle.
J’attrape son mollet. Il faillit.
À terre se tut l’imbécile aveugle.

Un cercle nous formons
Autour d’elle. La dépouille en devenir.
La lune, de tout son rond,
Assiste au passé du mal à venir.

“Non, pitié ! Pas comme ça !”
Elle supplie, elle implore. La chose.
Mais je n’écouterai pas
Le baiser de Judas qui impose.

Tu as fauté, toi, le révolu.
Toi et tes autres, feu le Calice,
Vous n’avez pas voulu.
Vous payez donc pour vos préjudices.

Le truc l’a lue dans mes yeux.
Ma rage, ma détermination.
Il ferme les siens. Soupire un adieu.
Nous le tuons.

Va-t-en donc l’espèce
Des souillons et des menteurs.
Toi, le virus. Qui surine. Qui blesse.
Nous, le remède. Qui ravive la lueur.

Je dévore le dernier Homme.
Et la nature de m’applaudir.
Elle peut, après le chant des psaumes,
Entonner la résilience du martyr.

Dido,
1er novembre 2010

Peu à peu, l’écho du brouhaha ambiant le rappela à la réalité. Son regard tomba par hasard sur son badge où il était inscrit : “Rémy Leroy, Responsable rayon Menuiseries Intérieures et Extérieures”.
Il se dirigea vers son bureau sans autre diversion.

Quelques clients flânaient déjà ici et là. Certains avaient fait le pied de grue sur le seuil depuis huit heures trente, comme si, en vingt ans de cohabitation effrénée avec les murs mercantiles, aucun n’avait remarqué l’ouverture programmée à neuf heures chaque matin, et qui demeurait inchangée depuis lors.
Rémy avait toujours été amusé de constater à quel point une grande surface commerciale, quelle qu’elle soit, pouvait fidèlement refléter la coalition occidentale, le cartel des comportements des nantis et de la classe moyenne. Le quorum capitaliste.
Par exemple, il y avait toujours le client exigeant, ou plus objectivement, l’insatisfait chronique. Celui qui se poste céans, devant le vendeur et qui donne l’impression d’avoir passé les dernières 48 heures à élaborer in extenso une liste de questions : “quels sont les traitements utilisés pour protéger le bois ?”, “Comment sont assemblées les fenêtres ?”, “Qui intervient en cas de dysfonctionnement ? Pour quels délais ?”, “Que couvre la garantie ?”, “Si je prends les poignées, les tapées, les caches fiches, les alèses et les pièces d’appui, quelle ristourne pouvez-vous me faire ?”, “Comment fixe-t-on les pâtes à sceller et comment pose-t-on le compriband ?” En bref, le client qui vous affublait d’un ulcère.
Il y avait également le client démuni, seul au monde et en quête désespérée de chaleur humaine. Celui-là même qui ne demande aucun renseignement mais qui désire ardemment s’épancher sur sa vie et vider son sac à qui veut bien l’entendre. Le client qui n’en est pas un.
Comme Monsieur Bouyges.
Le vieil homme se rendait régulièrement au magasin depuis quelques mois. Toujours vêtu d’un pantalon de velours et d’un blason suranné en cheviotte, il arpentait les rayons deux à trois fois par semaine. Il portait invariablement la même besace en cuir, dégueulante du même fatras de livres, de photos et de paperasses. Il avait le corps petit, mince, le cheveu hérissé et son dos épousait l’arc sénile du temps qui s’effiloche. Une poupée en taffetas rose antédiluvien tenait la main du vieillard comme seule compagne.
Le personnel du magasin l’avait caustiquement surnommé “Gepetto”.

Dix minutes plus tard, les embouteillages immobilisaient déjà le centre-ville. La fumée qui sortait des ventres à quatre roues formait une pellicule opaque barrant le tableau de Phébus aux yeux des citadins. C’était là l’antithèse de l’art. Une aversion pour la beauté extravagante et incontrôlable. Une jalousie du moche pour le beau, purement et simplement.
Bloqué à un feu rouge, Rémy composa le numéro de Louane.
- J’attendais ton appel, ronronna la jeune fille qui avait décroché aussitôt.
Sa voix était rauque. Elle avait le charme sans appel de ces chanteuses pop qui, à chaque verbe entonné semblent vouloir contenir un rugissement. Elle avait la puissance des voix rocailleuses, pleines d’un souffle douloureusement désirable et qui se gaussent de balancer leurs galets aux oreilles des autres.
- Qu’as-tu prévu au déjeuner ? Demanda Rémy, qui ressentait déjà l’effet des ricochets sur sa peau.
- J’ai prévu de faire l’amour.
Le sourire provocateur de la jeune amante se devinait à l’autre bout du fil.
- Alors dans ce cas, tu n’es pas disponible pour un pique-nique champagne/fromage improvisé au bord de la Vienne ? S’amusa Rémy.
- Disons que je peux peut-être repousser mes échéances.
- Tu as une deadline à respecter ?
- Oui. Une deadline charnelle. Elle est assez imminente à vrai dire. L’urgence commence même à se faire sentir…
- Hmm. Bon, je vois. Comme je ne souhaite en aucun cas te mettre dans le pétrin, je te propose que l’on s’occupe de cette échéance avant le pique-nique.
- Oui, tu as raison. Il faut savoir prioriser. Le sexe d’abord. Le champagne ensuite.
- Cela me semble être un bien joli programme. Je t’attends donc au magasin à 13h.
- J’y serai, conclua Louane.
Rémy raccrocha, sourire aux lèvres et fantasmes plein la tête.

Rémy, assis sur le lit, alluma son portable. Trente secondes après, le vibreur retentit. Un nouveau texto : “Bien dormi ? Moi oui, ai rêvé 2 nous. Me manques. Envie 2 toi. Tel me qd tu px. Bx”. Un deuxième texto ne tarda pas à signaler sa présence. Il s’agissait cette fois d’une photo de Louane. Complètement nue sur son lit. Gracile et offerte. La photo était sombre et de mauvaise qualité, mais Rémy pouvait y percevoir avec délectation les courbes de sa jeune amante.
Il appuya sur “répondre” et commença à écrire.
Finalement, après une seconde d’hésitation, il se ravisa. Il jeta un coup d’oeil à sa boîte de réception : 456 messages. Depuis un an, elle lui avait envoyé 456 coups de gueules et coups d’amour. 456 appels à la débauche. 456 objets de mensonge. 456 alertes de scène de ménage. 456 Bars de pression atmosphérique sous le toit de Mr et Mme Leroy.
Rémy posa ton téléphone et gagna la salle de bain.
Sous la douche, il songeat qu’il devenait urgent de supprimer tous ces messages.

Au matin de cette même journée, Rémy avait senti que les choses ne seraient plus jamais les mêmes.
Pourtant, la nuit s’était passée tout à fait tranquillement, allongé comme toujours aux côtés de sa femme, la même femme qui dormait à l’autre bout du même lit depuis des années. Une femme qu’il ne touchait plus depuis ces mêmes années. Une femme qu’il ne baisait plus, non pas parce qu’il n’en avait plus envie – quoiqu’avec l’usure du temps implacable, les charmes autrefois électrifiants perdent de leur effet érectile – mais parce qu’elle non plus n’en avait plus vraiment envie. Qui lui faisait d’ailleurs bien ressentir cette indifférence par l’assertion de son dos. Une face qui lui était régulièrement imposée comme seul paysage vivant sous les draps.
La tendresse. Tel est le sentiment que les deux époux affectionnaient encore l’un pour l’autre. Et c’était déjà bien, se disait Rémy. Après tout, qu’est-ce qui mérite vraiment le détour dans la vie de couple ? L’élément fédérateur soufflant à tout jamais sa gloire entre deux entités liées par le cercle ? La passion ? Trop éphémère, bien qu’essentielle au fond. Le respect ? Trop fictif. Quand on n’est plus capable de rendre sa liberté à l’autre, si tant est qu’il en veuille, en s’évertuant à nier qu’on ne l’aime plus, en se noyant sous l’air familier et rassurant du train train, c’est que le respect n’est plus. Il est mort depuis longtemps, le respect pour l’autre et pour soi-même. La complicité ? C’est encore ce qui peut survivre assez longtemps. Mais même ce sentiment douillet n’est pas à l’abri du trépas. La complicité, c’est l’étiolement de la passion, sa décrépitude, c’est la petite étincelle joyeuse qui brille encore dans les yeux des deux partenaires. Mais elle n’est qu’une transition. Un relai que l’on se passe en attendant d’être épuisé par sa course folle contre le temps. Un jour ou l’autre, il ne reste que l’habitude, discrètement installée sur le siège présidant le fil des jours. C’est ainsi. Un jour vient qui a moins de relief que le précédent.
Il le savait, lui, l’unique enfant de parents commerçants. Que faut-il à un couple pour qu’il se découple ? Du temps. Uniquement du temps. ça, Rémy le savait bien. Lui, qui avait grandi dans un petit village du sud de la France, un de ces villages où tout se sait, où tout le monde sait tout sur son voisin, même le pompiste du bled d’à côté. Mais n’en dit mot, bien sûr. Les apparences sont éminamment capitales, surtout quand ne se côtoient que centaine d’autochtones dans un même patelin. Le nombre cache les erreurs de parcours. Sauf s’il est petit. Auquel cas, chacun est dans le viseur de l’autre.
Et ses parents l’avaient longtemps été eux, dans le viseur, au même titre que tous les autres cela dit. Mûrement enferrés dans une union narcotique et exhibés au jugement de l’auditoire, ils avaient vécu davantage le contrat que le mariage. Etant copropriétaires et cogérants d’une épicerie, de la seule épicerie du coin, ils n’avaient pas ignoré les difficultés d’une hypothétique séparation. Ou en tout cas, avaient pris cette excuse pour argent comptant et avaient esquivé tous deux cette éventualité. Silencieusement.
Ils se croisaient plus qu’ils ne vivaient ensemble à l’époque. Avant leur mort, leur relation ne s’était plus limitée qu’à leur commerce. Pourtant, ils l’avaient connue la flamme délicieuse, il l’avaient vécue la houle illusoire des émotions. Des photos reposaient dans une boîte, fânées et jaunies, qui témoignaient de l’ancien souffle amoureux des géniteurs. Mais ils avaient fini par rencontrer la décence. Ils avaient accepté le pacte de l’impuissance. Ce pacte, tous les autres habitants avaient semblé aussi l’avoir signé. Tous les maris et femmes s’étaient confortés dans leur rengaine. Tous les maris et femmes semaient à tout vent. Tous les maris et femmes rentraient le soir, après maintes bagatelles, et reprenaient le rituel du mariage, sinon épanoui, au moins rassurant et linéaire.

Alors Rémy en baisait une autre. Cela faisait déjà presque un an. Il baisait une jeune femme de 23 ans, presque de vingt ans sa cadette. Une étudiante en histoire de l’art, une vague âme d’artiste, libre et délurée que la jeunesse séduisante habitait de son feu.
Louane était la jeune fille trempée que Rémy avait prise en stop, un soir d’orage. Une petite lolita pour laquelle il avait immédiatement ressenti un coup de foudre physique. Ses jambes nues, gouttelées, sa bouche pleine et rose, puis sa longue tresse mordorée à moitié défaite avaient provoqué en lui un cataclysme charnel, une forte érection qui avait fait renaître sa queue d’une longue léthargie. Fut-il possible de résister ? De ne pas écouter ses sens ?
Rémy avait donc entrepris de la séduire, sans même se rendre compte de l’implication que cela allait produire, de la réaction en chaîne de mensonges qui se manifesteraient très rapidement.

A suivre…

Il rêvait de l’île de Banks, de la mer du Labrador, du détroit de Hudson, de la terre de François-Joseph. Il ressassait les images de ces contrées blanches qu’il n’avait jamais vues, de ces paysages si poignants par leur extrême pureté et leur lointaine emprise. Des horizons paisibles et cruels que l’Homme n’avait encore osé défier. Si peu du moins.
Assis au pied d’un arbre, il tenait ses mains sous ses bras, frigorifié qu’il était depuis l’heure qu’il venait de passer, seul, au coeur de cette forêt qu’il ne connaissait pas.
Il raisonnait encore, le cri atroce qu’il avait laissé échappé plus tôt. Glaçant et pour lui-même imprévu, ce son pilonnait sans relâche sa litanie tourmentée. Jamais le crépuscule n’avait paru si plein de promesses et si plein d’incertitudes à la fois.

La brise qui émanait de la nuit naissante s’amplifia. Rémy frissonna, grisé par le froid d’une fatigue jusqu’ici méconnue, perdu dans des songes qu’il avait nourris depuis des années et qui prenaient vie maintenant dans ses larmes. Il laissa tomber sa tête sur ses genoux repliés.
Au loin, le cri d’une chouette retentit. Les ténèbres avaient étendu leur voile hématomique que les branches nues déchiraient de leur noir cru. L’obscurité n’était plus menaçante. Elle ne l’est plus pour ceux que la vérité vient de dépouiller.

(La suite prochainement)

Je suis une enfant sauvage,
Que la lune a portée
D’un arbre sans feuillage
A l’eau du marais.

Depuis l’aube, je m’indigne
De l’arme que je détiens,
Malgré l’ombre mutine
De mon ange gardien.

Mais si cela me bouleverse
De n’être ni de voir,
Aucune larme je ne verse
Dans l’écume du soir.

“Ci-vit, l’animal me dit,
Souffre, récolte ta peine,
Il sera trop tard dans ton lit
Pour vouloir être reine.”

Ma lame n’est pas mon âme
Mais elle est lourd fardeau
Pour mon coeur qui rame
Sur les insondables flots.

Je suis une enfant sans âge,
Que le souffre a forgé,
Forçant certains barrages,
Niant les tranchées alliées.

Ni du noir ni de l’ivoire
Ne provient l’existant.
Ni au calme ni au revoir
Ne se conjugue mon présent.

De mon cerveau se rit l’étau,
Qui m’enserre de son fer
A la croisée des chemins bourreaux,
Sur l’autel des muses légères.

Je suis une enfant otage,
Dont le vent s’est joué,
A travers le temps et les mirages,
Puis qui s’en est allée.

Je suis une enfant sans gage,
Qui verra de tout temps
Que le pied ne requiert de cordage
Quand le coeur est inconstant.

Je n’augure plus ma place
Du soleil à la ronce.
Seulement le siège du rapace
Qui jamais aux sens ne renonce.

Qu’adviendra-t-il du tombeau,
Prochain voyage littéral
De la nymphe et son couteau,
Nés de l’éclat du cristal.

Depuis la mort, que verra l’enfant,
Bien après la plume devenue plomb ?
Que fera-t-elle de son couchant,
Une fois la paix devenue lion ?

“Ci-rit, l’animal me cri,
Feins, mesure tes sanglots,
Il est trop tard dans ta vie
Pour oublier ton ego.”

Pourtant, à l’instar des travailleurs normaux, dont je fais partie, la fatigue ne m’est pas inconnue. D’ordinaire, quand je vais au lit, c’est que je suis fatiguée. Jusqu’ici, rien d’anormal.
D’ordinaire, le grand moment de solitude a lieu peu après m’être couchée. Bon déjà, il faut être honnête, je me couche rarement avant 23h… pour ne pas dire 23h30. Mais là encore, il s’agit d’un horaire tout à fait banal pour nous, adultes bombardés d’écrans, petits et grands, déglutissant leurs flots d’images et de sons. Héros pathétiques que nous sommes lorsque nous parvenons à nous arracher des griffes de ces agresseurs de cornés !
Néanmoins, j’y suis. Enfin. Au lit. Le réveil est activé et la couette recouvre mes oreilles. Un mini filet de lumière atténue le noir inquiétant (oui, adulte mais trop tout de même). Je suis bien. Et cela semble suffire pour m’endormir.
Sauf que. On a beau être fatigué, il s’agit plutôt d’une fatigue nerveuse encore parsemée de flashs audiovisuels polluants. Il est ardu de basculer rapidement dans un état de paix après s’être mitraillé le cerveau de tant de sollicitations. Alors j’attends. Je patiente. Mes pensées vont et viennent comme un halo d’abeilles autour d’une ruche en été.
Le pire je crois, c’est quand son partenaire à l’autre bout du lit vient de sombrer dans un sommeil réparateur en 3 minutes chrono. Et en plus il ronfle ! Là, pour le coup, on se sent VRAIMENT seule.
Minuit. Minuit trente. Une heure et quart. Mes yeux font dix allers-retours vers ces maudits chiffres rouges vifs qui me révèlent l’inévitable : le réveil va s’avérer difficile. Mais encore faut-il pour cela que je m’endorme !
J’essaye bien des techniques, des plus stupides aux plus classiques. Non mais, franchement : qui parmi vous a déjà essayé de compter des moutons ? ça existe pour de vrai des gens qui font ça ? J’ai bien essayé une fois, mais c’est d’un ridicule ! Moi, les moutons, je trouve ça mignon, mais au bout du 30ème qui saute la barrière avec la grâce d’un personnage Barbapapa, j’ai plutôt envie de pousser le suivant dans le ravin.
Mais bon, disons que finalement… après avoir repensé 120 fois à ma journée, après avoir essayé de ne plus penser à rien (en vain), après avoir joué le rôle du rouleau à pâtisserie, et bien, ENFIN, je finis par sombrer dans les ténèbres de l’inconscience.
Mais hep, hep, hep ! Pas si vite ! Voilà qu’un gros VLAN ! me sort de ma délicieuse torpeur : “hein, quoi ?! Un voleur ? Un tremblement de terre ? L’apocalypse ? Ah non, tiens. C’est juste Thibault qui, en voulant aller chercher de l’eau, vient de se prendre violemment le coin du lit dans le tibia… “hem, heu, ça va ?”
Mwouai pas sûr.. ça fait très mal ça. Et puis pour réveiller, ça réveille malheureusement.
Bon, ben, c’est pas demain matin que je serai aussi fraîche qu’une rose semble-t-il. Je peux à la limite espérer le niveau coquelicot flétri…

Verdict le lendemain : fleur séchée. Pfff, vivement la nuit prochaine tiens !

Prenons donc un ton plus léger et parlons des misères conférées par notre blanche amie, la neige. Alors, évidemment, ces misères en question s’adressent plutôt à nous, tristes individus véhiculés que nous sommes. Nous qui polluons allègrement la planète avec nos carcasses d’acier sans nous retourner sur nos sales traces vaporeuses…

L’épopée a lieu généralement le matin, même si le soir, en sortant du bureau on peut découvrir, gros soupir à la clé, ce genre de surprises. On sort donc de chez soi, évidemment à la bourre, sinon, c’est moins drôle. Puis on découvre, ou on savait déjà – tout dépend du degré de météomania de chacun – que la neige n’a pas encore dit son dernier mot, et même qu’elle nous en a saupoudré le parking de 15 cm d’épaisseur. Sympa ! On n’avait rien demandé nous. Quoiqu’il en soit, on constate à la première glissade, que non, les bottines à talons ne sont décidément PAS des chaussures d’hiver. Surtout à Limoges. Bon, ça c’est dit, demain ça sera gros boots fourrés sinon rien.

Mais comme on est fièèère que ça en est insultant pour le dernier Pharaon de la Dynastie égyptienne, hé bin on se coltine les bottines – qui elles non plus n’avaient rien demandé- jusqu’à la voiture. Non mais ! C’est pas la neige, le chef, c’est moi ! Enfin…  sauf qu’on s’aperçoit très vite que la voiture aussi n’a eu qu’à fermer son grand capot durant la nuit. Une énorme couche de glace a élu domicile sur notre titine et nous toise effrontément. On le sait, on va devoir se taper la raclette (et pas celle au fromage, non non). Pffff ! A cet instant, même nos bottines se moquent de nous.

Alors nous voici embarquée avec notre outil rose fluo (oui, ma raclette est une raclette de fille et c’est très bien comme ça). Et que je te gratte, de haut en bas, puis de droite à gauche. Et que j’appuie de tout mon poids et de toute ma force version flamby pour arracher la pénible Madame Ice de mon pare-brise. En plus, ne pouvant compter que sur ma taille de nain de jardin, je n’accède qu’à une petite moitié de surface. Il faut donc que j’aille dégager l’autre côté pour optimiser mes chances de ne pas me vautrer dans un fossé ou d’y enterrer un pauvre piéton. La bonne nouvelle c’est qu’on n’est généralement pas seule à trimer penchée sur notre bébête. De coutume, on peut entendre les autres “frrrrrt, frrrrrt” vivaces des voisins. C’est rassurant, on se sent d’un coup moins ridicule. On envie même leur raclette qui semble plus efficace que la nôtre… ça nous apprendra à acheter notre matos chez Gifi.

Finalement on y parvient à bout de cette couche. Toutes les vitres sont – à peu près – dégagées. On va pouvoir enfin partir au boulot. Bon, certes, la couche n’est plus sur notre voiture désormais, mais sur notre beau manteau qu’on vient de s’offrir. Là pour le coup, on pourrait faire office de chasse-neige officiel de la région Savoyarde. Mais qu’importe ! On a gagné une bataille contre la Dame Blanche.

Oui, une bataille, mais pas encore la guerre, car, comme vous tous le savez pertinemment, la deuxième épreuve a lieu une fois blottie dans notre siège, prête à démarrer. On a bel et bien gratté, frotté et sué mais le pare-brise est toujours aussi blanc ! La faute à quoi ? A la condensation qui enveloppe la vitre d’un voile de buée. Grrrr ! Alors on se saisit d’un genre d’éponge-pour-voiture-faite-en-je-ne-sais-quoi et puis on essuie. Mais, que nenni ! La buée ne s’en va pas comme ça, elle. Reste à ouvrir à fond les vannes de l’aération, dont, bien sûr, l’air est encore très froid… On se décide quand même à démarrer – et là je passe volontairement sur la crise de Parkinson qui ballotte ma mamie Clio à ce moment-là.

Marche arrière, on sort de sa place et hop, on se lance… littéralement à l’aveugle ! Oui, car en roulant, bin, comment dire, le froid refait lourdement son come-back sur notre pare-brise qui n’est plus qu’une étrange surface blanche et brillante. Y a-t-il d’autres voitures ? Des piétons ? Des vélos peut-être (il faudrait qu’ils soient fous) ? Je n’en sais absolument rien ! Au mieux, en me penchant tout contre le volant, j’aperçois un petit trou de clarté à la naissance du pare-brise qui peut m’éviter de m’emplâtrer dans le portail de la résidence. Un bon point. Je roulerai ainsi une centaine de mètres, collée contre le volant, la tête penchée en avant pour déceler quelques hypothétiques formes humaines, ou tout du moins vivantes, qui pourraient venir percuter mon capot. Au bout d’un – long – moment, l’air de l’aération se fera chaud et viendra à bout de cette cessité.

Hé bin ! L’hiver sera long…

Bon je sais bien, que parmi vous, il existe des ultra-prévoyants avec bâche et tout le tintouin à l’appui et pour qui les matinées hivernales ne sont que d’autres matinées bien ordinaires. Banales, tristes même ! Je vous plains donc de tous mes mots, pauvres ignorants. Vous loupez un moment bien spécial mes chers amis. Celui d’être RAVIE de pouvoir enfin partir au travail et d’avoir fait sa gym du matin. J’irai même jusqu’à ce petit sentiment d’aventure, pas bien loin d’être sympathique tout compte fait… On y pensera tous en souriant dès juin prochain. Pas d’accord ?

Bon, hé, hein, on se réconforte comme on peut

Alors voilà : TRÈS BON ANNIVERSAIRE antoine.guiral.info !

Bonne route à toi

Je l’entends, l’animal,
Sa litanie du fond des cœurs.
Sa rage, sa foudre, son râle
Ourdissent du brouillard qui se meurt.

Je le ressens, l’insoumis,
Le verbe puissant de ses adages.
Sa fièvre, ses viscères, sa folie
Raisonnent dans les âmes de courage.

Je le vois, le cerbère,
La constance docile de ses choix.
Sa foi, sa pureté, ses prières
Font éclater la lumière des rois.

Je la touche, la vérité,
Sa lame sur le fil des illusions.
Sa douleur, sa force, ses aspérités
Transpercent à jamais les fabulations.

Je l’accomplirai, le changement,
Sa révolte dans la marche spirituelle.
Sa sueur, son chemin, son tournant
Guideront un jour mes pas d’agnelle.

J’erre sans but et, pour l’instant,
A travers les plaines et le couchant,
Je cherche l’étoile dans mon sang,
Seule vraie lueur de mon vivant.

Aurai-je un jour la volonté ?
Pourrai-je renaître de mes plaies ?
Attendez donc, Ô verts pâturages,
De mes regrets, je ne compte pas laisser de pages.

Je veux regarder,
Je veux écouter,
Je veux appartenir,
Je veux ressentir.

Ma Terre, je me couche à tes pieds,
Pardonne ce que je suis, cette médiocrité,
Espère sans cesse que mes bras se dressent
Vers ta beauté, seul amour qui ne cesse.

Tu es mon vrai,
Tu es mon tout.
Je tarde mais j’y arriverai
A faire de toi mon seul atout.

Tendre petit être,

Ton vol parmi les dieux

S’est arrêté à ma fenêtre.

Un bruit sourd a levé mes yeux.

Je me suis approchée de toi inquiète.

Des plumes tourbillonnaient encore

Au-dessus de ta jolie tête.

Tu as cligné des yeux et vu ton sort.

Doucement, j’ai posé mon doigt.

Ta douceur presque impalpable

M’a révélé ta fragilité et mon émoi.

Mon impuissance m’a rendue coupable.

Tu gis encore sur mon balcon.

De là, je te regarde.

Une dernière nuit je t’y attarde,

Pour la liberté avant la prison.

Ton âme est déjà loin.

Elle pérennise ton dernier envol

Par-delà les lacs, la lumière et les pins.

Vois, petit moineau, tu n’es plus au sol.

Les mouches s’abattent sur toi

En vulgaires dévoreuses.

Je me surprends à chasser ces voleuses.

Je veux te protéger, petite proie.

J’ai choisi de t’enterrer.

Après avoir vu grandir notre monde,

Tu pourras l’entendre respirer.

Il te dira tout l’amour dont tu l’inondes.

Dido

Le 02/09/06

En plus c’est une nouvelle année qui vaut bien le coup d’être remarquée. Comment ça pourquoi ? Mais parce que ! Quoi, vous n’êtes donc pas au courant ? Mais voyons, 2010 marquera au fer rouge les pauvres humanoïdes que nous sommes ! 2010 est le dernier jour du reste de notre vie !

Non mais plus sérieusement : qu’en est-il réellement (et j’insiste sur ce mot) de toutes nos jolies paroles là ? Quid du concept du développement durable ? Oui, j’assume mon terme “concept” car à l’heure d’aujourd’hui on ne peut pas vraiment se glorifier d’avoir revu totalement nos habitudes, nos systèmes de pensées, nos volontés, nos “ça y est, je suis convaincu” et d’avoir un tant soit peu soutenu notre chère planète souillée par nos vilaines traces.

Et s’il n’y avait que ça… J’éviterai le discours missfrancinien du “vive la paix et la guerre c’est pas bien”, mais honnêtement, je vous pose une question : quand avez-vous été vraiment fier de vous-mêmes ? Je veux dire VRAIMENT fier, et pas seulement content d’avoir enfin réussi à changer les cartouches d’encre de cette foutue photocopieuse… Quand est-ce que c’était la dernière fois où vous avez fait bouillonner votre sang par l’irrépressible envie de dire “NON ! ça suffit, j’en ai marre !” Quand avez-vous tendu la main à quelqu’un qui en avait vraiment besoin ? Depuis quand n’avez-vous plus regardé le monde autrement qu’avec vos écrans, si tant est que vous l’ayez déjà fait ?

Et si je vous le demande, c’est parce que je me le demande… Je me pose cette question à moi-même en ce jour 2010. Je vais bientôt faire 30 ans (miséricorde !) et, que Dieu, s’il existe, me foudroie sur place : malgré mes bons airs de petite rebelle de la société, je fais juste QUE DALLE pour elle, et surtout pour notre monde ! Et pourtant, ce n’est pas l’envie qui manque… Mais je vous la pose la question qui nous taraude tous : comment faire ? Comment faire pour que les choses changent pour de bon et pas seulement dans nos têtes un soir de solitude ? Comment enfin jouer un rôle dans cette foutue place qu’est la nôtre ? Comment briser ce bitume qui nous salit les pieds et libérer la terre qu’on étouffe depuis 2000 ans ?

Un coeur de révolutionnaire moi ? Bof. J’aimerais pouvoir dire oui. C’est toute mon ambition pour l’avenir : vivre selon mes principes et cesser d’obéir à un système. Bon, là, je m’emballe : difficile de se couper complètement du système. Mais au moins, dans une certaine mesure, parvenir un jour à être en accord avec soi-même et les velléités de notre planète. Car elle ne sera pas toujours là. Et nous non plus.

J’attends impatiemment le moment qui déclenchera l’accomplissement de cette utopie. J’aimerais en être le déclencheur, car j’ai un fort ego dans ce domaine. J’aimerais être le précurseur à un mouvement de ras-le-bol général et d’immense respect soudain pour notre futur ! Mais y en aura-t-il un ? Vous, derrière vos écrans à 1000 € et vos claviers qui changeront pour toujours vos empreintes digitales et celles de vos descendants, qu’allez-vous faire en cette nouvelle année ? Allez-vous continuer comme vous l’avez toujours fait ou allez-vous enfin saisir votre coeur à pleine main pour ressentir ses battements vous crier : REMUE-TOI !

Je ne sais pas vous, mais moi, j’en meurs d’envie… N’attendons pas de nous prendre le mur. Car pour citer quelqu’un que je connais : l’histoire humaine est une succession de murs de plus en plus hauts. Un jour viendra où le mur sera bien trop haut et il sera trop tard. Et ce jour arrive très vite les amis, je vous le certifie ! Je ne souhaite pas ajouter une pierre de plus à l’édifice du marketing de la peur, mais les faits sont là : notre terre va mal et NOUS en sommes la cause !

Alors voilà, j’ai poussé mon petit coup de gueule, à vous, à eux mais à moi surtout… En espérant (je suis utopiste) que très vite nos poings se serreront ensemble dans la même direction. Dans la même direction… une seule fois dans l’histoire de l’humanité. Est-ce possible ? A nous de le dire… qui vivra verra. Ce ne serait que pure beauté. Et la beauté, qui nous l’a apprise ? Notre planète, mes amis, notre planète. Rien que pour cela, respectons-la enfin !

Bonne soirée et bonne fin de vie corrompue